JUEZ Y PARTE

A plena luz del día 

vivo en la oscuridad: 

el caos me somete 

a peritajes broncos 

en que son los fiscales 

esa parte de mí 

en que no se me acusa 

sino de lo que siento. 

¡MILEI LA TELA!

Cada día me tomo 

mi Coca-Cola y fumo 

cigarrillos armados 

pacientemente. Puede 

que tenga que cortar 

con los vicios: la plata 

no alcanza. Cada día 

se desliza entre libros 

y música que tengo 

y que es algo que dura. 

Quizá también me toque 

recortar en arroz 

y fideos. La carne 

hace rato que fue. 

COSCOÍNAS

Ya son tres los eneros 

en que lee en la Plaza. 

Su arenga conmovió 

populacheramente: 

un discursito en prosa 

densamente poblado 

de lugares comunes 

y efectistas. ¡Poeta! 

AMOR DESAMORADO

Ni una copa contrita 

consigo saborear 

sin volverme a ese altar 

en el que la dendrita 

de tu nombre capcioso 

(alusión al resabio 

de algún remoto escabio) 

sigue llamando al mozo. 

¿Dificulto el enigma? 

¿Se alcanforan tus huesos 

sin lugar para rezos? 

Razón y paradigma 

deleznables, te exijo 

que hagás licor de mijo. 

EL SÍNDROME DE CALÍGULA

"Donald Trump está loco", 

señalan en la radio. 

Lo hacen en tono neutro, 

como el del que plantea 

que es imposible el mate 

con un rey y un alfil. 

(Acá no existen tablas 

y los reyes se comen.) 

CARRICOCHES DE MIGA DE PAN

Hay algo que se cumple 

cuando escribo un poema. 

(Una rosa barata 

que te gustó en un bar. 

Una noche de nadie 

en la que fuimos reyes. 

Y después pretender 

eternizar tus labios.) 

LA COSA ES GRAVE

Hoy por hoy no amo a nadie 

y muy difícilmente 

vuelva a hacerlo. La luna, 

esa piedra marrón, 

indiferente sigue 

girando: no me mira. 

Yo tampoco la miro. 

¡El Cristo es una farsa 

y el sexo, una mazmorra 

con dos desesperados! 

Mi corazón se pudre 

aunque escriba poemas. 

(Piedra marrón que ayer 

fuera liviano junco.) 

Y ASÍ TODOS LOS DÍAS

Cinco minutos bastan 

para morir de nuevo 

cada vez que un gusano 

pasea por tus vísceras. 

Nadie tiene la culpa, 

ni siquiera vos mismo. 

Gusano del final, 

a desgana te englute. 

ARGENTINA, 2026

Se detiene un carrito 

al frente de mi casa. 

Son dos: el hijo, creo, 

y el padre, que putea. 

El carro tiene un globo 

a un costado, celeste. 

El niño tiene un globo; 

el padre tiene bronca. 

EL ESCONDRIJO

¿Será que es miedo, Pablo? 

Las sombras de la noche 

nada tienen que ver 

con el día que en ciernes 

amenaza y disuade. 

Y son buenas las sombras: 

esa serenidad 

con que reina la luna 

que en la noche navega 

y que tanto te inspira. 

El día es algo turbio: 

Erinias ya sin himen. 

La noche es esa plaza 

de momentos miríficos. 

JUECES

Ahora, extemporáneo, 

voy a prenderte fuego, 

pabellón de los otros 

que ni lloran ni ríen 

sino que verifican 

que esta historia es absurda 

y que habrá que olvidarla: 

Eróstrato y nepente. 

"¿ESCRIBIR O VIVIR?", TIRABA LOPE

Recluido en un docto 

rincón con siete mil 

millones de volúmenes, 

creo que las mejores, 

al cabo de los años, 

horas son las empleadas 

en el amor, ¡maldito 

ratón de biblioteca, 

carcoma de los muertos! 

¿TE ACORDÁS DE MACHADO?

El árbol se secó 

hace ya muchos años. 

No hicieron leña de él 

porque está en un desierto. 

Los aguaceros caen. 

No brota ni un retoño. 

Es una tumba expuesta, 

necesaria, sin flores. 

BILLETERA MATA GALÁN

Con real y medio haría 

seguro muchas cosas: 

invitarte a cenar, 

regalarte un perfume. 

Con real y medio, incluso, 

me darías un beso. 

(Juego con las canciones 

a modo de piropos.) 

VERANO

Santa Lucía trae 

flores de madrugada 

que la luz y el calor 

de la jornada anulan. 

Me dicen que son buenas 

para curar los ojos. 

A mí me vienen bien 

para contar las horas. 

TAZA TAZA

Llamaradas sangrientas 

percuten en la noche 

de un País muy lejano 

y no nos iluminan. 

Vemos los noticieros 

cada quien en su casa 

y luego nos dormimos, 

lejos de ese Terror. 

HAY QUE SALIR DEL AUJERO INTERIOR

a Catalina Boccardo 

Las flores de una santa 

--Lucía-- regresaron 

con las últimas lluvias. 

Ya no el Arte: el azul 

de sus pétalos jóvenes 

y ese centro amarillo. 

La brisa las agita. 

De nuevo esa lección 

temprana: renacer.