NI SIQUIERA GALÁN

Un agujero tiene 

mi remera. No es grande 

pero salta a la vista 

apenas te fijás. 

Y el dilema se forma: 

cambiar de target o 

ser monje de clausura, 

como lo vengo siendo. 

LAS BUENAS CONCIENCIAS

Te pide para el fiambre, 

y es que aún no ha comido. 

La indiferencia, entonces, 

hace que no lo escuches. 

Y entonces te acordás 

de algo del noticiero 

y seguís caminando. 

El pibe no existió. 

ISLAS

¿Qué saben los amigos 

de esta casa en silencio? 

Nada. Nos ignoramos 

mutuamente en la noche. 

Ya se alejan las nubes 

de una tormenta más. 

Ya dejo de sufrir. 

¿Cuál se enteró? Ninguno. 

EL ALA DE LA IDIOTEZ

Se degrada mi mente 

casi que día a día 

y mi expresión idiota 

hace que los espejos 

se me burlen. Caldean 

mis emociones vagos 

vapores que me estragan 

y soy un roedor 

apaleado que corre 

de un lado al otro. Tino 

jamás encontraré 

nuevamente. Contuso, 

sólo pretendo huir 

de este oscuro paraje 

que me pierde en su lodo. 

EL VIEJO AMOR CORTÉS

Ella edifica un muro 

con la palabra amigo 

pero no puede hacer 

que deje de desearla. 

Controla con sus labios 

lo que se puede y no 

al parecer. Yo opongo 

en respuesta un poema. 

MILEI LO HIZO

Almita acurrucada 

en un rincón: la noche 

ha llegado a tus tierras. 

Almita que creías 

en un mundo mejor: 

de todos lados se odia. 

(No es que te mate el odio 

sino la frialdad 

con la que se lo inflige.) 

L'IDÉAL

Todo se va estragando, 

incluso la costumbre 

de amar más quijotesca. 

Todavía me acuerdo 

de tus manos tendidas 

en candorosa súplica. 

Hoy soy un viejo verde 

que escribe babosadas, 

vil en su soledad. 

ASTERIÓN

Soy una araña gris 

que habita en un rincón 

de Córdoba La Docta 

y que delira de hambre. 

No conozco mujer 

desde hace ya tres años. 

Sólo sé de mis libros, 

que me pudren el alma. 

Mis libros son catorce; 

mis mujeres, ninguna. 

Soy una araña gris 

con una tela inútil. 

OLVIDARSE

Dame olvido, camita; 

borrame de este mundo 

al menos por el rato 

que a mi mente le lleve 

recomponerse un poco. 

El pasado me tunde: 

todo parece un círculo 

de endriagos que retornan. 

Rescatame, camita; 

los recuerdos insisten 

en reabrir las llagas. 

EL DOLOR DICE: "¡PASA!"

Los dolores que embeben 

mi cuerpo como esponjas 

no se cansan de actuar 

como quebrantahuesos, 

mañana, tarde y noche, 

desde hace algunos años. 

Taedium vitae que me hunde 

en jornadas de un sordo 

rencor contra los músculos 

de esta máquina enferma. 

PENITENCIAGITE!

Dejaron las chicharras 

ya de cantar. Los grillos 

poco a poco se olvidan 

del amor. Son las doce 

y cuarenta. Bostezan 

cada tanto los autos; 

no como al mediodía, 

cuando todos pretenden 

alejarse del Centro 

o eso parece. (Nadie 

sabe cuándo será 

su final ni le importa.) 

"¡VAYAN A LABURAR!"

Pasa un carrito al frente 

de mi casa. De nuevo. 

Gente trabajadora, 

a lluvia y sol, humilde. 

Pasan por las mañanas 

y también por las noches. 

Carros tracción a sangre 

humana, argentinísima. 

UN INSENSATO

No pasaré a la Historia 

de la Literatura 

y mis libros serán 

comidos por el Tiempo. 

Nadie alcanza el Futuro 

porque así lo desee. 

Yo conozco la dicha 

de escribir. No me basta. 

LÍMITES

Arde una vela casi 

al final de esta noche. 

Pronto se apagará 

y yo estaré en silencio. 

¿Por qué la luz refluye, 

por qué me siento débil? 

El sol es la medida 

de algo que se torció. 

PAISAJE

Te quedás escuchando 

cómo zumban las ruedas 

de los autos que pasan 

enfrente de tu hogar. 

Así son las Ciudades 

en que vivimos: noche 

aun en pleno día: 

noche de los objetos. 

(Noche en la que te muerde, 

como a todas tus cosas, 

el perro de los libros, 

aterido, rabioso.)