LA LENGUA POPULAR

Casi sin bibliotecas, 

hago remedos torpes 

de poemas valiosos 

que nunca leeré. 

Me llegan de los labios 

de la gente del pueblo, 

que recuerda a su turno 

palabras de otra gente. 

Voces que se repiten 

y que están en el aire. 

LA ANCIANA

Duerme de a ratos frente 

a su televisor 

durante todo el día, 

que se pasa volando. 

Ritos: toma una sopa 

y come una manzana 

antes de irse a dormir 

en una cama doble. 

Despertará a las cinco, 

volverá a dormitar. 

EL PRISIONERO

Cumplo una pena absurda 

cada vez que me pongo 

a escribir un poema. 

La vida vuela lejos 

de este cuarto sin ángel, 

de esta gravosa sombra. 

Vuela lejos y canta 

su canción mientras yo 

miro tras los barrotes. 

MEJOR KARINA BUHR

El chorro de palabras, 

interminable, insípido, 

que me lanzás, ahí, 

de enfrente, me recorre 

como el agua al aceite, 

sin afectar mis ruinas, 

que ignorarás. Abrite 

al silencio: cerrá 

tus compuertas histéricas 

o la inundada calle 

que sólo lleva barro 

de una noche anterior. 

LA BALANZA

Desde el rencor me salen 

palabras destempladas. 

Me vuelvo un juez adusto 

que neglige el perdón. 

Persistencia de un gesto 

que un niño ha consagrado. 

Dulzura de las horas: 

¿por qué desmerecerlas? 

LA PIECITA

¿Te acordás? Esas noches 

en las que padecías 

de extrañamiento, solo 

en tu cuarto. Escuchabas 

las lechuzas, inmunes 

a toda distracción, 

que cortaban el hilo, 

como un brillo en la mente, 

de tu lectura. Lejos 

todo otro cuerpo. Casi 

feliz de soledad... 

Leer es la candela, 

Pablito, que te alumbra 

hoy, como en el pasado. 

YENDO A LA PANADERÍA

Una mujer muy flaca 

con la ropa muy sucia 

va delante de mí. 

Lleva en su mano izquierda 

una bolsa de criollos. 

Serán como tres kilos. 

Así comienza el día: 

pidiendo --porque pide-- 

por caridad el pan. 

LOS CUERPOS DE LA FÍSICA

Es un cuerpo sin alma 

el que escribe este pobre 

poema, circundado 

por un mundo que es presa 

de la física, igual 

a ese negro vislumbre 

de ser todos partícipes 

de la materia sólo, 

sin destino ulterior. 

Es un cuerpo sin alma, 

es un cuerpo transido, 

sin ningún miserere 

por todo lo que amé. 

EL PÚBLICO HA MUERTO

Soy el viejo poeta 

que hace su poesía 

como el que en un desierto 

cree que Dios lo escucha: 

nadie oye su plegaria 

pero a pesar de todo 

la eleva. Yo publico 

aunque nadie se entere. 

¡A MIL PESOS EL HIELO!

Mil pesos en la calle 

no todos los obtienen. 

Vos tomás Coca-Cola 

y tirás la botella. 

Hay quien viene detrás 

y se la lleva a casa. 

Hará con ella hielo, 

bueno para el fernet. 

FABI FOR EVER

Las canciones de rock 

son las dulces mentiras 

con que sintonizamos 

como si fuesen ciertas. 

Mencionan emociones 

que son el emoliente 

que ellas, benignas, untan 

sobre nuestras desgracias. 

Sigue fungiendo el Arte 

como olvido y consuelo. 

BABEL PROPIA

No son tantas las lenguas 

que albergo en mi interior. 

Y sin embargo chocan 

entre sí todo el tiempo. 

Escribir es el modo 

que tengo de amansarlas. 

Versos evanescentes, 

Sísifo de mi sino. 

AL CABO DE LOS SIGLOS

Tomaremos Europa, 

que está desguarnecida, 

con nuestras credenciales 

de chiripá y facón. 

Contamos con los negros, 

los chinos y los turcos, 

que por ahora esperan 

durmiendo en los rincones. 

Seremos lo de siempre: 

transplantada, una estirpe 

orgullosa de sí. 

(Lean Historia, chicos.) 

CONSUNCIÓN

Está cerrada aún 

la bolsa de criollitos. 

Que se escurran las horas. 

Que no venga el mareo. 

Tengo que alimentarme 

sólo cuando haga falta. 

Es Milei quien lo ordena: 

una comida al día. 

CATATONIA SENIL

Si me quedo mirando 

las cosas y no entiendo 

qué significa nada, 

y me pregunto dónde 

estará lo que busco 

y mi mente, vacía 

ya de palabras, se hunde 

en un pozo, es que el mundo 

por fin me ha vuelto cosa. 

Pronto me va a aplastar. 

DEAD MAN

Yo el inútil, el terco 

y también puerco, el bajo; 

yo el bueno para nada, 

el extraviado, el chanfle: 

escribo mis poemas 

como quien tira tiros 

sin enemigo enfrente, 

sólo por divertirme. 

SAJAR EN CARNE PROPIA

Nunca hubo paz. La guerra 

es una maquinaria 

que el poder necesita 

como el agua los cuerpos. 

Organismo demente 

que cercenás las carnes 

que rechazás, te asiste 

sólo la cruel razón.