FALLÓ LA PRIMAVERA

La balanza se inclina 

hacia el platillo oscuro. 

¡Que canten los gorriones! 

¡Que broten los azahares! 

Mi alma, resumidero 

de la muerte, se atora. 

Navega hacia la gruta 

de la que no hay retorno. 

SOBRE EL TIP DE QUE NO SE DEBE ESCRIBIR A PARTIR DE NOTICIAS

Escribirás de asuntos 

que nazcan de noticias 

urgentes o también 

que cuenten de remotos 

sucesos como Troya, 

si tenés ganas. Sí: 

escribí sobre Trump, 

o sobre el Che. No hay límites 

en poesía; nadie, 

tu tallerista para 

empezar, puede hacerte 

una lista de temas 

exhaustiva. ¿Leyó 

a Neruda, o Virgilio? 

UNA JARRA DE LUZ

Una jarra de luz 

tendría que tomarme 

a cada despertar. 

El lóbrego infortunio 

en mi interior socava 

la vida, que se agosta. 

Que se agosta y agrieta 

entre arenas oscuras 

en las que nada crece. 

GOCE SIN PALIATIVO

Emergen los recuerdos 

con su saña habitual 

y vuelven a agredirme. 

Mi conciencia culpógena 

la pasa de lo lindo 

recreando el pasado. 

Pasado que me hunde  

un puñal cada día 

a modo de venganza. 

Y LOS AMIGOS CALLAN

El caos que en mi mente 

se retuerce progresa 

y retrocede como 

un gusano agresivo 

que debo controlar 

a cada paso. Ruego 

por un mundo aquietado 

en mi interior, un mundo 

en el que no se luche 

en mi conciencia, ayuna 

de toda redención 

al parecer y fosca. 

LOS AMOS Y NOSOTROS

Destrucción y pillaje 

es lo que moviliza 

a Netanyahu junto 

a sus socios mayores. 

Son los Amos. Nosotros 

gemimos y esperamos 

un milagro. Misiles 

y drones no tenemos. 

¿Pero nos prestaríamos 

también nosotros a 

utilizarlos? No.

Por eso es que ellos mandan. 

LABOR

Óyeme como quien oye llover. 

Octavio Paz 

Cuenta la Bordadora 

de sus vidas pasadas. 

La aguja va fijando 

otro color. Es como 

si los puntos borrasen 

mis penas para siempre. 

(La oigo como quien oye 

llover en primavera.) 

NEGRA LUZ DE SETIEMBRE

No hay que esperar piedad 

de nadie, ni de mí 

mismo, ni de la vida 

en general. Mi rostro, 

tegumento concluso, 

así lo indica. Vengan 

más golpes, que este cuerpo 

sólo hallará resguardo 

en la potente muerte. 

VILARIÑO

Está nublado pero 

eso no dice nada. 

Tampoco dice mucho 

que pasen las gaviotas. 

Y tampoco que se hundan 

en la niebla los autos. 

En mí no hay poesía. 

En mí no hay poesía. 

LIBRO

Las imágenes, unas 

tras otras, repercuten 

en la conciencia como 

frases de un laberinto 

que nada dicen pero 

que me castigan. Golpes 

y estados asociados 

al Minotauro, nada 

que no sea la cuerda 

del olvido podrá 

ya liberarme, crudo 

durar en escansión. 

RÉGIMEN COTIDIANO

Los peores impulsos 

me asaltan de improviso 

y para dominarlos 

tengo que hacer esfuerzos 

mentales que me ocupan 

buena parte del día. 

Animal proceloso, 

escribo para nadie 

cuando afuera la noche 

hace que el frenesí 

de la jornada cese, 

ya calmo en mi interior.